Memórias

A casa velha caiada de rancor. O azul desbotado das janelas e dos portais ainda era mais forte do que o azulão do céu naquela tarde de mormaço. A mulher, solitária, estava observando a sombra nervosa de um homem alto e magro, montado a cavalo, que dominava a enormidade do piso de tábua da sala. Ele trazia um revólver na cintura e algumas histórias para contar. A maioria delas era de puro cinismo.