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Geraldo Magela

O escritório do FBI no Brasil mandou, via internet, um recado curto e grosso. Eu recebi a mensagem na redação do jornal: “havia um serial killer ( ou algo assim ) solto nas ruas da cidade ...” Só pode ser trote, disse eu, distraidamente, no Bar do Billy, tarde da noite. Mas alguém me retrucou.
“É a mais pura verdade!”
O cara era baixinho. Esquisitão.
“Se o FBI falou, pode escrever que é batata. Existe mesmo um desses pirados soltos por aí.” Ele disse com tom de sabedoria policial
Billy Paul, dono do bar, um negro esnobe, debochou:
“Ôrra, meu, isto é pura fantasia. Por aqui só tem pé de chinelo. Este papo de psicopata-psicótico-maníaco-depressivo é coisa dos States, lá só tem maluco, do tipo nascidos para matar.” E deu uma gargalhada fodida na cara do baixinho.
“Tá me chamando de mentiroso, ‘broder’?”
Billy Paul... Não teve nem tempo de responder. Uma explosão, seguida de um urro. Segundos depois, o negão perfumado estava lá estendido, aos meus pés. Um rombo feio no peito. Sangue jorrando. O meu corpo tremia. O baixinho esquisito, “coisa dos States”, segurava uma baita espingarda de cano cerrado, fumegante:
“O FBI falou, tá falado, meu irmão!” Gritava, espumando, o psicótico-maníaco-depressivo, enquanto me olhava nos olhos. Só deu pra gaguejar aquele velho clichê:
“Eu, eu, eu acredito em você! “
Ele sorriu satisfeito e desapareceu noite adentro. E eu jurei que nunca mais entraria na home page do escritório do FBI no Brasil.